Si
è sfogliato
il
vecchio
olivo
che
dall'alto
della
collina
guarda
la
pianura
dissolversi
verso
il
mare.
Anche
le
vecchie
mura
del
borgo antico,
fra
gli
assolati
vicoli,
s'adagiano
al
silenzio
della sera.
S'ode
solo
il
maestrale,
soffiare
sottovoce,
il
suo antico
canto.
E
si fa
stella
la
rugiada
della luna,
nel
sorriso
raro
di
un Amore
antico
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